Сегодня, из копилки воспоминаний детства, я достал один из тех озорных дней, проведённых мною в деревне.
То было жаркое июльское воскресенье, и как и каждое воскресенье, мы с бабушкой направлялись собор на службу. Путь был не из лёгких, ибо собор находился в соседней деревне, до которой километров пять пути по ухабистой дороге, тянувшейся сквозь поля и опушки лесов. Но я любил эти воскресные походы, ибо наградой за них было мороженное из буфета - восхитительный молочный пломбир, за который я готов был продать душу, ну или отдать парочку любимых оловянных солдатиков. А ещё любил потому, что примерно на пол пути протекал родник, бравший своё начало глубоко в лесу, из которого я обожал испить водицы. На этот случай у меня всегда была припасена в кармане алюминиевая кружка. И вот очередной раз дошагав, под палённым солнцем, до заветного ручейка, и с наслаждением утолив свою жажду, я задал бабушке, давно терзавший меня вопрос:
- Бабуль, скажи, откуда ты знаешь, что Бог существует? Ведь.. Ведь, ты его никогда не видела.
Она сидела на большом придорожном валуне, одной рукой опираясь о трость. Выдержав маленькую паузу, и как всегда, с улыбкой в уголках мудрых глаз, бабушка ответила медлительно и с признаками усталости от пройденного пути:
⁃ Покажи мне милок, где находиться твоё сердце, - и возвёв трость вверх, указала на меня.
Я мигом ткнул себя пальцем в грудь, распластавшись в улыбке от такого лёгкого задания.
⁃ Но скажи мне, ты видишь его там? Или быть может, можешь потрогать?, - настаивала она на своём.
Я мотал головой из стороны в сторону, слегка растерявшись.
⁃ Так может его и нету там? Может всё это выдумки и сердец не бывает?, - бабушка приподняла брови, тем самым превратив свой, и без того морщинистый, лоб в настоящие каньоны.
От растерянности я стал покусывать нижнюю губу, не находя способов выбраться из этой ловкой ловушки, заставшей меня врасплох, и уж было начал фантазировать на тему заговоров и отсутствия сердец, как вдруг меня озарило: - Но, но ведь я его слышу! Бабушка, я слышу его стук!, - триумфально выпалил я.
Бабушка поднялась с валуна, твёрдо опираясь руками о трость. Подошла ко мне, тонувшему в самодовольстве, положила свою сохлую, морщинистую, но в тоже время, тёплою и невероятно мягкую, как первые лучи летнего рассвета, руку на моё детское плечо, и молвила со вселенской нежностью:
⁃ Бог, он как и сердце твоё, он внутри тебя. Ты не можешь увидеть его, но так же, как слышишь ты своё сердце, ты можешь научиться слышать и голос Его. Просто милок, в отличии от сердца, Бог не голосит так громко.
Такой банальный ответ любой атеист не стал бы даже наматывать на вилку, но 6 летний мальчуган проглотил залпом.
Весь оставшийся путь я преодолел молча, погрузившись в фантазии о том, где же там внутри меня спрятан этот Бог, что из себя представляет, и как вообще его услышать... Благополучно добравшись до Собора, я, как и обычно, уснул в нём под звуки органа разбавляемые эхом проповеди...
Я так и не сумел услышать Его, ровно как и не стал прилежным христианином. Но я не пропускаю возможности растворяться под сводами соборов, в их тихие часы.. Именно там, в абсолютной тишине, в полумраке, где каждый вздох - раскат грома, я слышу отчётливо стук сердца своего, каждую вибрацию своих чувств, переживаний, надежд. Именно там я растворяю свои тревоги, испиваю свой кубок из океана спокойствия...
